Non è nell'Arte il futuro di una giovane vita
che la vita giovane non è mai riuscita ad apprezzare.
Non è nel pensiero umano, il futuro di una vita
che non riesce ad emergere dalla moltitudine
dei troppi 'Io'.
Non è qui, in questa casa, nel calore di chi l'accusa
di cinismo ed egoismo, che la vita troverà l'aria,
nei giorni in cui l'aria gocciolerà da una fessura.
E poi gli specchi riflettono immagini così diverse
tra un ramo e le sue radici. Madre!
Sto fuggendo dalla mia fotografia, e sono davvero
il mostro che con quel sorriso hai illustrato,
in modo così arrendevole e deciso, semplice,
o solo un riflesso del muro liscio che ormai
ci separa?
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